Últimas imágenes del naufragio

De cara al cadalso inapelable, Braga Menéndez se clava un cuarto de pepa y aconseja a Daniel Filmus reformular la consigna de Victoria Donda y someterla a maridaje con la lascivia más castiza del menemismo.

El nazismo está en boca de todos. De sectores tan disímiles, parte una cantidad de dardos venenosos tan obscena ejemplificando las conductas de Goebbels y Hitler, que del incendio de Reichstag y la Operación Barbarroja parecen ser responsables tipos como Miguel Del Sel y Jean Pierre Noher.

Ese nacionalsocialismo utilizado para etiquetas chirles llevó al representante del frepasismo zombie (hola, soy un oxímoron brutal) a recorrer un establecimiento cuyo óptimo estado encabeza las prioridades de una porción mayúscula del comprometido electorado porteño (?): el hospital psiquiátrico José T. Borda.

Allí, gestionada por los propios internos, con un apoyo institucional nulo, funciona la emisora LT 22, La Colifata. Y una las principales figuras que engalanan su programación es ni más ni menos que Anatasio López Berganti, mutado en los últimos años en este inconcebible cross-dresser del séptimo averno llamado "Zulma Lobato". Apostado plácidamente en una de las simpáticas letrinas del psiquiátrico, nuestro interno celebrity repasa un abandonado ejemplar de Mein Kampf, propiedad, acaso, de algún ex Coronel del Estado Mayor de la Wehrmacht enloquecido por la persecución constante y patagónica de Carlitos Perciavalle y China Zorrila:

El sacrificio de los soldados alemanes no hubiese sido necesario si doce o quince mil judíos corruptores del pueblo hubiesen sido sometidos a los gases tóxicos. Fijate qué interesante (dice Lobato a Filmus y a Washington Panacea, nuestro inefable guía turistíco del deterioro humano). En este librito (sic) se menciona al gas como aspiración máxima para encauzar el objetivo de la eliminación absoluta. Y aquí (sus ojos pendulares y enresortados repasan el herrumbre incrustado hasta en los haces de luz, su respiración se corta, vuelve) la muerte acecha gracias a su falta. Todos vamos a terminar acá, nene (bultea a Panacea con desdén); el macrismo se quiere sacar de encima a todos los artistas. Algunos pudieron escapar del encierro pero pasean sus miserias mentales por cualquier spot. Miralo a Víctor Heredia, lesbianizado; mirá a Garzón y Fanego, regalándole virus al pueblo seisieteochista; mirá a Pachu Peña, pronunciando la palabra "municipio", ¿te das cuenta? ¡Pachu! Ay, dios...

Zulma llora. Filmus se conmueve y, preso de internas fuerzas centrífugas que desbordan comprensión y manija irracional, lo abraza. Y aquí la clave para revertir la goleada, para combatir al asco invencible aún por veinte camiones de Reliverán conducidos por una tropa de Forsters clonados: la revisión del menemismo, la fiesta cabal, y, fundamentalmente, la recuperación del mensaje de Calle 13, preso de dientes ajenos, ya traidores.

Rear Window

Misterioso camporita, absolutamente enfermo, bardea a los Noble desde su ventana intermitente y le pega un corchazo al carismático líder del "prende y apaga". James Stewart y Grace Kelly, únicos testigos.

Una convalecencia prolongada permite detener el vertiginoso mecanismo de la mirada y surcar con éxito el gredoso camino de la observación.

Quebrado, también en el esfuerzo por paliar el tedio hitchcockiano, Stewart repara absorto en el rosqueo sobreactuado de un vecino paranoico que quiere trepar sólo para masacrar el último vestigio de terrorismo de Estado que circunda la grilla de TV: Sergio Lapegüe.

Nada detiene la bravura del revolucionario de sparkling que se ampara en el falso poder de sus sombras, simulando ser algún moderado ídolo deportivo tendiente al descompromiso más absoluto: un polaco Bastía, un pampa Sosa.

Luego, el voyeurismo de prime time miserable, la visión desnuda, indiscreta del horror: brutal fanastismo, discursos pobres y víctimas de cuatro mangos.

Oh, la realidad.

Pasajeros de una Pesadilla

Febrero de 2003: Meldorek financia la amputación de la pierna de Gerardo Sofovich y Vicente Zito Lema se abre de las Madres indignado al enterarse de que el Ruso no devolverá la gauchada regalándole entradas para "El champán las pone mimosas".

El post menemismo revolucionario de tercera posición arruinó al productor televisivo de un modo tan brutal como desconocido para el gran público.

Durante la reducción al mínimo del intervensionismo estatal supo librar duras batallas contra los enemigos de la tilingería y los módicos rebeldes de cierto hartazgo moral, ganándolas todas. Sin embargo, su imperio ruso cayó en manos de los K, desarticulándolo a niveles insospechados, al punto de ver enchastrada su reputación de garca emblema al jugarse entero su endeble patrimonio en maratónicas sesiones de extremismo lúdico.

En una de ellas, apremiado por los últimos cachetazos que significaron los gastos del cotolengo en donde está internada su ex mujer y un arreglo floral para adornar el solitario féretro de Pepe Parada, y angustiado por su imposibilidad de viajar no sólo a Las Vegas sino también al Bingo Congreso, decidió poner en juego su último billete de 100 pesos en un culminante mano a mano con Kohan, antiguo cofrade de procesión noventista.

-Alberto, te apuesto una gamba a que la chapa del próximo auto que pasa termina en 5 -dijo sentado en el cordón de la vereda frente a la casa de uno de los hijos de Mera Figeroa, quien acababa de echarlos un par de minutos antes, luego de ser sometido a una desesperada tirada de manga.

Kohan tomó el desafío de un modo literal, necesitado de mantener su condición de pata menemista del Mossad, aunque satisfecho, sin embargo, de no verse transformado en un Cuciuffo del neoliberalismo.

El monje negro del lopezreguismo de universidad popular movió influencias y desde su mesa de dinero diagramó un circuito financiero para posibilitar la intervención quirúrgica del fabricante de gatos.

Zito Lema, quien soportaba estoico la eternas demoras de su pago salarial, aceptó canjear un mes de deuda por dos entradas para divertirse con el hijo de César Bertrand (la espuma de la espuma de la espuma de la carcajada nacional) el pseudo cadáver del Facha Martel y un par de travas. Sin embargo, nunca pudo acceder a una mísera novena fila.

El resto (de haberlo) es historia.

Rescate Emotivo

Gabriel Mariotto aprovecha el debate con Beatriz Sarlo, nuevo "ícono de la corpo", para reivindicar a "Sábados Basurales", el programa ómnibus de Rodolfo Walsh que, injustamente sepultado en el olvido, nunca ganó un puto Martín Fierro.

En 1959, mientras gozaban la primavera de la disolución por decreto del peronismo (en todas sus formas), un grupo de cogotudos aliviados gastaba sus horas al pedo en redactar el manifiesto fundacional de APTRA, el cual, entre otros principios, pautas y códigos irrelevantes, establecía que "durante el peronismo, el espectáculo argentino había sido convulsionado por un terror escénico que provenía de un aluvión zoológico extremo, similar al de Italia con la despiadada acción actoral de las llamadas Brigadas Rojas".

Esta visión parcial, absolutamente precaria, privó a Walsh luego, en los 60 y 70, de acceder a una distinción que hubiese enaltecido aún más su impecable trayectoria.

No obstante, establecidos nuevos vientos democráticos y atravesando valiente la frondosa alameda de "canonización o barbarie" que impone el seissieteochismo, el titular de AFSCA aprovechó la resignada visita de Beatriz Sarlo a los estudios de Alcorta y Tagle para cuestionar su defensa, su abyecta militancia corporativa que aplaude el accionar mediático de un Chiche Gelblung y reniega de los productos televisivos de Walsh: sus apasionantes relatos de partidos de ajedrez en La Plata, sus célebres cortes de manzana desde José León Suárez, sus entretenimientos familiares y, fundamentalmente, sus culos subversivos, que le impidieron intercambiar cianuro y lsd con Mike Amigorena en una eventual entrega de premios.

"Hay una cierta belleza en el horror"

Jerome David Sótano, el centenario adolescente dark de Manhattan, muere de un bobazo provocado por el disgusto que le ocasiona el saber que un pseudo Strassera totalitario asesina a un campesino saudí sin juicio previo.

La lucecita roja de la cámara es una gran manzana. Las aspas del helicóptero centrifugan la atmósfera y gritan el descenso inminente. Vamos que venimos.

- Alcanzame un cacho de tiza que quiero dibujar un mandala.

- ¿Un qué? Eso es una representación hindú y budista del cosmos y no sé qué garcha. No tiene nada que ver con el islamismo.

- ¿No? Y bueh, igual quedamos bien. Sacate los zapatos y rezate algo.

- ¿Y qué rezo?

- Nada, qué se yo, mové un cacho la boca como si estuvieses puteando en voz baja. Sólo se trata de hacer un poco de circo. Y apagá el faso que en cinco salimos al aire.

El fiscal ordena, sin fundamentos demasiado rezonables, y una misteriosa figura de tercer orden acata, finalmente, en la inercia del cannabis. Envuelto en una gigantesca bolsa con el logo de Urbasur (el 'cómo llegó hasta ahí' no podría justificarse, ni siquiera con la interpretación más onírica del Coran), el cadáver del califa de primera b metropolitana.

Sótano agita las témperas. El arte de tapa del nuevo disco de "the molleras pessimism", doom metal abúlico, resonante en las sombras del partido de 3 de febrero, nace. Pero el alumbramiento es interrumpido groseramente por cruentos ecos dispersos que llegan desde el tártaro. El horror total: habla Sergio Lapegüe. Informa.

El fiscal abre un Termidor (torrontés).

- Hace una hora que este mundo es un lugar más seguro. Salud, capo.

El otro no lo escucha. Puesta su cabeza y puesto su corazón en la noticia que conmueve la militancia en un existencialismo hoy más demodée que las camisas floreadas de Morrissey en los ochentas.

- Murió Sótano, boló. No se la bancó.

- ¿Que murió quién? ¿No estaba muerto ya?

Como Salinger, oculto, perpetuo, errante en las tinieblas.

- Parece que no.

- Igual, ya estaba muerto. A nadie le importa. Pasame el tetra.

- No te paso un carajo. Banco a Sótano. Banco su adolescentismo, su mitificación, su refugio en Holy Places (Manhattan), su legado dark, su ganado diploma de precursor de "lo dark". Sótano primer dark, hijo de puta.

- Nah, el mito es muerte joven y violenta. Pasame el tetra.

Y es cierto. Pero el mito también es reclusión extrema. Salinger vivía muerto, en algodón, apañado en su amor a comer trufas en soledad; el otro, vivía muerto por el post adolentismo de Orlando Barone que rechina en las masas. Barone no usa el Nunca Más para bardear a Vargas Llosa; usa El Aleph. No leyó niguno de sus cuentos, pero lo usa.

Lapegüe asiente con su cara de goma, permite que los insoportables petardos de florismos del Negro Bazán eructen más que nunca. El arte de tapa, inconcluso. La paraguaya que cuidaba a Sótano entre las 6 y las 12, conmovida pero satisfecha. Paraguaya primera testigo. Que venga el micrófono del Negro Bazán y su verba de payador travesti alla Poldy Bird. Cómo se va a cagar de envidia la negra que viene de 12 a 18. La tenés adentro.

El fiscal se ablanda. Mira el agua.

- Ok, saquémoslo. Saquémoslo y juzguémozlo. Juzguémozlo delante del viejo. Se lo merece. No te lo digo más: pasame el tetra.

El juicio justo. No importa que el campesino ya sea hombre muerto. Saddam también lo era. El doñarrosismo es burocracia, papeleo sangriento, verdugos con talonarios.

Ahora, muerto, Sótano sueña que Alejandra Vidal Olmos mata a su padre después de someterla sexualmente. Luego, va a la cárcel a cumplir su condena. Cuando la cumple, se transforma en apoderada de las Madres de Plaza de Mayo.

Sonríe, Sótano.

Es el puterío mediático, estúpido.

La ola de garche indiscriminado establecida por los hombres de finanzas va más allá de la mera exposición obscena ante curvas estelares. Carlos Fernández, un hombre sin nombre, sin rostro, lleva a cabo, desde sus lascivos aposentos igualmente anónimos, la hidalga e infructuosa tarea de darle trascendencia a su romance con Cristina Murta.

"Vamos a terminar con esta fiesta para unos pocos", soltó un timorato Fernández, emulando al protosenil ex mandatario de la nueva ola liberal, cuando lo abordó, casi entre cobijas, Washington Panacea, nuestro Marcelo Polino de organismos estatales. "El libre derecho al escándalo y a la difusión del cortejo, galanteo y posterior cogida del levante ocasional, no debe cercenarse. La sociedad kirchnerista debe enarbolar las insignias de una soberanía que nos desenlace de la discreción, del movimiento sigiloso, del ocultamiento; en definitiva, del miedo. ¿Qué tienen Redrado, Lousteau y Boudou que yo no tenga, eh? Ellos también son meros 'técnicos', como yo; ¡Todos lo somos! ¡Putos! ¡Viva la Patria!"

El pinosolanismo comprimido

Usuario soft-K de Taringa denuncia enfurecido que, de un enlace a Megaupload, descargó un archivo 'rar' llamado 'nuevo encuentro' y al descomprimirlo en el desktop le aparecieron un par de 'mp3' con cantitos de la hinchada de Deportivo Morón y un 'jpg' con la cara de Claudio Lozano.
Apoyar el culo frente a la computadora, sólo eso. Darle al 'search' en cualquier sitio y ver satisfechas solicitudes vergonzantes: travestismo, gore, algún post del blog de revista 'Cabildo', indie del segundo cordón del conurbano, cosas así. Navegás entre lo infructuoso, el engaño, el bolserío gatuno, el apuro y el noble arte de minimizar ventanas a la velocidad del rayo. En un instante determinado, sublime, una epifanía: basta de liviandades. Lo tuyo es la localización en un espacio ('espacio', sí, la palabra 'cuadro' es muy combativa, o más -menos- que combativa: un rejunte de voluntades urgentes, muy 'La Cámpora') diferente. A ver, te fijás, te metés en algún foro que tenga algo así como una 'alternativa que acompañe pero por afuera'. O sea, está pero hasta ahí. Apoya al equipo, luce tus mismos colores, pero pegadito a la raya, estático, tocando muy corto, el que encara es el otro; un Tano Gracián nacional y popular. ¿Qué mierda es eso de acompañar por afuera? Un aliado testicular. Bueno, ahí está: un seissieteochismo moderado, muy moderado, pero, a la vez, una especie de neoradicalismo mucho menos gagá, un post-punk del centroizquierdismo rancio. Alguien reconocido, sí, que lleve a cabo un maridaje excelso entre el prestigio y una cierta lástima.

Y entonces, allí donde finaliza el download del sabbatellismo, ¿la trampa?

Réquiem del Nunca Más

1984. Harto de sus exacerbados flirteos con respetables damas de la Conadep, Ernesto Sábato hace desaparecer a René Favaloro. De viaje por Europa, semioculto, el notable cardiocirujano se sumerge en un insondable mito pseudobeatlesco, alimentando la creencia de un "doble McCartney alfonsinista".

Atroz. Seca y escuetamente, el hombre de la mollera endeble y la desesperanza de subsótano, plasma, en ya emblemáticas cinco letras, su juicio acerca del threesome que representa menos un final de años de plomo que una versión paco del destape español, apenas segundos luego de descubrir su práctica en la casa del rabino Marshall Meyer. En esta exclusiva instantánea rescatada por Washington Panacea, nuestro Leni Riefenstahl del radicalismo encumbrado, Magdalena Ruiz Guiñazú y Graciela Fernández Meijide se someten lascivamente a los encantos de Favaloro, pese al consejo de Abuelas de Plaza de Mayo de prescindir de sus servicios, por haber sugerido como médico experto en histocompatibilidad a una persona que trabajó durante la dictadura en el Hospital Militar. Sin mayores prejuicios respecto a esto último, y recordando aún los sabrosos canapés de centolla del almuerzo con Videla y Borges, Sábato hace justicia y le mete un cacho de criterio a un informe que, lamentablemente, envejeció demasiado pronto.

The Dark Side Of The Militancia Kreativa

¿Cuán inocente y festiva puede resultar una propuesta que amalgame superfluas ínfulas artísticas y vago compromiso político? ¿Cuál es el peligro de adosarle a una paradigmática transformación social una marketinización espuria?

Enroscado en una chomba extra large que beatifica a Sergio Spolsky, el Oyarbide semita, Washington Panacea nos ilustra acerca de un acontecimiento que, por estas horas, reformula el accionar de las alternativas estético - comunicacionales que acompañan modelos, enarbolando sus meritorias insignias:

"Sepultado en una montaña de rastis, hemos descubierto al bueno de Héctor Germán Oesterheld, aún preso de una efervescencia creativa que lo llevó a construir un plástico y descomunal Mario Firmenich de múltiples piezas concebido para conservar, en óptimo estado, el dinero del secuestro de los Born. Amén de lo trascendente que resulta este doble enigma develado, el hecho habla a la claras de lo contraproducente que puede resultar un cúmulo de estrategias novedosas basadas en un apoyo tan incondicional como astigmático."

Visto y considerando este feliz retorno del creador del Eternauta, la agrupación "Solano Lima" daría paso a una nueva llamada la "Solano López".

Ápice del Movimiento Revolucionario Noventista: La Muerte del Soldado Lucas Carrasco

Con frecuencia tenebrosa se viven, en el ático de debate a 12 rounds del CNA, madrugadas luctuosas en las que un integrante de este grupo de tareas se envalentona con su kirchnerismo de horas tempranísimas, exhibiéndolo como un Nobel, espetándolo imperativamente y salpicando en la cara de los disertantes el asignado derecho a putear a las militancias urgentes.

Sin embargo, en noches de luna llena, sedentarismo cognitivo y merlot, ese individuo tiene el dudoso privilegio de transformarse en el Tata Yofre.

Esta mutación vergonzosa alumbró su última versión recientemente, en plena evocación de fechas emblemáticas: 17 de octubre de 1945, 10 de diciembre de 1983, 25 de mayo de 2003. Intempestivamente, otro corcho que rueda, un dedo índice que apunta al descubierto y una voz que escruta el recuerdo ajeno; lo increpa, lo rasca: ¿Ustedes tienen en la cabeza el 3 de diciembre de 1990?

Preso de un espasmo menemista, el sujeto cuestionado conmemoró, casi al borde de las lágrimas, el impecable accionar del gobierno ante el último alzamiento militar. Seineldín, aislado y con una sublevación archivada, brillaba en el palmarés noventista.

Inundado por la arrogancia, el hombre fue por más. Y nos recordó que el servicio militar obligatorio es una nube disuelta, una pesadilla de otra vida, gracias al "tigre de los llanos", quien asfixió a cualquier fantasma de rebelión militar que se cruzara. Esta inolvidable victoria muy lejos estuvo de ser pírrica; ¿a quién podía interesarle la muerte del soldado Lucas Carrasco? Sumido en la más absoluta inconducta, agresivo y de metralleta fácil, un personaje que supo ganarse el desprecio de sus pares por sus levantes infructuosos y su delírium trémens multiocasional no podía tener otro destino que el de un silencio eterno cortoplacista.

Los corchos dejaron de rodar. Elevamos una plegaria. Por Menem, claro. Y le pedimos un taxi al amigo, antes de que su Yofre se esfumara, al menos, por tres semanas más.

Exclusivo: la revelación más oscura que cambió para siempre la historia del peronismo.

"Faraón, usted es de Ofiuco"

Año 1973. Las diferencias entre las libertades individuales para acceder al esoterismo y la instauración de una comunidad que imponga una sociabilización de la magia negra, quedan sepultadas bajo el planteo de una doctrina ideológica que promueve una tercera posición y un decimotercer signo.

Esta concepción zodiacal entiende la igualdad entre publicaciones de horóscopos, manifestadas desde una soberanía en sus predicciones de tal modo que logre establecer una convivencia internacional en la que no existan ni constelaciones explotadoras ni cartas astrales explotadas.

La monumental trama siniestra cargada de intereses políticos, pseudoumbandismo, delirio místico y porro que se teje alrededor de la simpática figura de López Rega, puede, a partir de hoy, gozar de una reescritura benévola, reconstruyendo una historia que hablará menos de un brujo tenebrosamente influyente que de un estadista lo suficientemente capacitado para desterrar el concepto de "secta ideológica" relacionado tanto a la astrología como a las diversas corrientes de pensamiento político. Porque en el universo de los astros, sólo una palabra adquiere validez: movimiento.

Desagravio

Nuevamente, una tendenciosa captura parcial de la imagen. Perversa y repetida metodología aplicada por el ultramegakakal pasquín "Meadas al Sur" (el cual aplaudió la meada de un ignoto chileno a la tumba de Borges -por haber visitado a Pinochet- pero ignoró, extrañamente la de Washington Panacea a la tumba de Neruda)

En esta oportunidad, "Meadas..." nos permite observar al distinguido manfloro del Cavanagh, la Pequeña Lulú de la ofensiva psicológica militar de los ejemplares años de aquietamiento de aguas turbulentas, en aparente actitud de temible verdugo tucumano, operando, ya no como corresponsal de Clarín en su provincia natal, sino como un polémico ejecutor de "ciertos excesos" (un ligeramente discutible paladín justiciero) en la Escuela de Mecánica de la Armada, en 1977, amenazado por una AAA desmantelada, sí, pero con un poder latente en su psique de entrañable pasivona perversa.

Nada más alejado de la realidad. La nefasta publicación de Anguita omite un detalle por demás relevante. La máquina de escribir que se observa en el cuadrante inferior derecho, indica que Morales Solá está ejerciendo el periodismo. Como se debe, como corresponde.

Cubriendo un hecho. Cubriendo.

Duda existencial (II)

Ahora en libertad y considerando el antecedente Shocklender, ¿cuánto falta para que Ricardo Barreda se transforme en apoderado de la agrupación H.I.J.O.S.?

Mauricio Macri: eterna víctima de lo irracional

(Artículo escrito por Washington Panacea para “Le Monde Diplomatique” con motivo de la generalizada toma de colegios secundarios acontecida entre los meses de Agosto y Septiembre de 2010)

6 de septiembre de 1989. Es de noche. Un centro afilado, un cabezazo matemático y el hervor de Cuciuffo en su ruta hacia los alambres. La bombonera no late: tiembla en el 1 a 0 del superclásico, y es idéntica jornada en la que Sevel debuta grabando el logo de sus ligeros europeos, Fiat y Peugeot, en las camisetas de ambos primos.

Directivos de la sociedad y dirigentes de los clubes habían acordado un empate que rubrique esa fraternidad de marcas italianas y francesas con ensamble nacional, esa equidad, esa cordura, esa paz anhelada.

El proyecto, sin embargo, se ahoga en la segregación rancia de un gol maldito. Y todos pierden:

1) La detención ilegal de Mauricio Macri, craneada por los fantasmas más encumbrados de “Patria Contratista S.A.”, quienes alimentaron el extraño mito del autosecuestro contando con la colaboración de un nefasto personaje de peso en las altas esferas riverplatenses, cuyo fundamentalismo sionista impide el uso de máscaras y ha motivado una justificada xenofobia: Mario Israel.

2) La muerte del único culpable, del completo traidor: Cuciuffo. Un asesinato nulo de objeciones históricas congruentes. Ningún cazador experto (o pensante, o sobrio) lleva entre sus piernas una escopeta cargada, mientras la carrocería precaria, en la que circunstancialmente habita, erra entre espasmos por interminables orgías de piedras, barro y ramas.

Muchos años después, Mauricio Macri debe soportar otro calvario: una nueva generación de idealistas libertinos se moja con el recuerdo de las resistencias estudiantiles de los 60 y 70.

Esas luchas por la autonomía universitaria y el boleto estudiantil que estimulan el flujo de baba supervisado por Pigna, mutan, ahora, en reclamos de mejoras edilicias: muros con grietas originadas por esa bombonera nocturna, por el excesivo temblor de la pasión, por la falta de cordura, por la falta de esa paz anhelada.

La traición hizo posible que la ciudad haya dejado de latir.

Apuntes del "Fútbol Para Todos"

"Se van a recuperar 15 minutos y dos nietos" (el relator del pueblo)

"No me queda demasiado claro si es más mito el golpismo duhaldista o el romance entre Santo Biasatti y Carolina Fal. Como sea, los fantasmas siempre están dispuestos a devorarse los platos del ágape itinerante que representa esta militancia murguera de ciertos sectores progresistas", explicó envuelto en su telaraña descriptiva Washington Panacea, nuestro ocasional kirchnerista de laboratorio que ingresó a los 44 minutos del segundo tiempo y cree tener la potestad de modificar tácticas y estrategias en momentos en los que impera el ollazo. "Pido que no se me malinterprete; yo destaco muchísimo el valor que se le otorga a la descarga emocional que flota en el embanderamiento ideológico, pero existe cierto barrabravismo que impera, y no me refiero a la consumación de ningún acto violento, sino a ese perverso aguantar de trapos mientras se mira el partido de espaldas al campo de juego. Hay momentos en los que el agite contrasta demasiado con la contemporaneidad de los hechos, produciéndose con la 'alegría' algo similar a aquella reformulación del humor (tragedia + tiempo), cuando los usos y costumbres aplicados en las altas esferas del CNA lo transformaron en 'humor: tragedia + cuatro vasos de escabio'".

Curioso este maridaje entre paranoia y revuelta, cuando la primera suele motivar estancamiento. Al respecto, Panacea opinó que "los temores intentan contrarrestarse con una extrema pedagogía; una especie de opio megacultural que desborda en momentos poco convenientes como, por ejemplo, las transmisiones del consabido 'fútbol para todos', colaborando, sí, en olvidar momentáneamente el azote del bañero de Banfield, pero también depositando al mismo fútbol en un polémico segundo plano".

El ejemplo más paradigmático que sirve para ilustrar los conceptos de Washington, son las siguientes apreciaciones de Marcelo Araujo antes del comienzo del último River - Boca:

"...y allí, detrás de las tribunas del Monumental, observamos una bella postal del Río de la Plata. Pensar que, en otros años, era utilizado para arrojar allí algunos de los cadáveres que dejó el siniestro accionar del Proceso de Reorganización Nacional. No debemos olvidarnos jamás de esto. En fin, ¡vamos Tití, con la formación de millo!"

"Una barbaridad, una innecesaria bajada de línea que atenta contra la alegría del futbolero medio que, en compensación, volcará su avidez bullanguera en actos en los que actúan Ignacio Copani y Teresa Parodi", se lamenta Panacea.

El CNA está en condiciones de anticipar que esta tendencia se reafirmará en lineamientos cuasi fundamentalistas el próximo año, anteponiéndose a los comentarios titubeantemente cadavéricos de Julio Ricardo, singulares acotaciones de Araujo (según la diferente situación dada) como las siguientes:

(gol anulado) "Las leyes de 'obediencia de vida' y 'punto final' están emparentadas con el olvido y con el encubrimiento de lo ilícito. Su anulación, al igual que la declaración de ilegitimidad de este gol en offside de Funes Mori, es pura reconciliación con la justicia".

(quite de pelota) "Del mismo modo en que este gobierno nacional y popular recuperó el control del Correo y Aerolíneas, Poroto Cubero se tira al piso y recupera para Vélez el control del balón".

(primer gol del partido) "¡Golazo del Cuqui Silvera! Por fin se abrió el marcador, y la alegría es similar a la apertura de los archivos secretos que originaron nuevas investigaciones referidas a los atentados a la AMIA y la Embajada de Israel".

(amonestación por protestar) "Harto de que le cometan reiteradas infracciones, la Brujita Verón inicia una encendida protesta. El árbitro lo amonesta, del mismo modo en que amonestaría a aquellos que dicen estar hartos de los años setenta".

(comportamiento del DT) "Inconforme con la producción del equipo, el Pelado Díaz le pide a los suplentes que comiencen a moverse. Es de destacar su gran manejo del banco de suplentes, del mismo modo en que este gobierno tiene un envidiable manejo del Banco Central, renegociando la deuda externa con el FMI y el Club de París".

La polémica está instalada.