¿No es Fino?

La bombonera, rellena con bombones remolones de platea, gorro, bandera y CIA, el jefe de la agencia central de inteligencia acá, y la confraternización anónima que ocasionan la dureza de Palermo o la blandura de Riquelme, y allí Jorge Palacios, haciéndose el piola y diciendo que la cancha es un quilombo de gente y estamos todos apretujados como en Auschwitz, ¿no es fino?, ja, que zarpado boludo, pero igual me cago de risa dice Mauricio, y gol.

Ahora Palacios no está en la bombonera, pero igual siempre rodeado de bombones asesinos, insaciables, suculentos, porque está en la cúpula de la federal la vergüenza nacional (Néstor lo borra y Mauricio lo pinta de nuevo). Y que importan los fiambres de la plaza o el desfile de armadores truchos, si Palacios le pone toda la onda con ese humor de corte bien populachero, bien PRO, como cuando te dice que Hitler murió de un infarto luego de ver la factura del gas, ja, boludo, ¿no es fino?

Y gol.


Así comienza Crónicas del Fino Palacios, de Washington Panacea.

Separados al Morir

La grosera desproporción entre la excentricidad reinante en el ámbito del finado Rey del Pop y la lógica apatía que ocasiona la exagerada corrección política en torno a la figura del Padre de la Democracia, hace menos vistosa a la enorme cantidad de dinosaurios que transitaron alrededor del féretro de este último, en relación con el desfile de paquidermos que marcharon por el centro de Los Ángeles rumbo al funeral del primero.

Rescatando cientos de ataúdes costosos de las fauces del crematorio clandestino, el amigo Washington Panacea, envuelto entre el vaho del eucalipto, se cuestiona: "¿Por qué garpa menos un Jairo pelando sobre Callao su dentadura unimembre que un Lionel Richie o un Stevie Wonder?"

Deconstruyendo al Comando (VII): el Vawe que no le gusta a la gente

Un amiguito de la casa, el imberbe Panchito Vawe, desde su visión pueril de ciertos acontecimientos de dominio público, no expresó descontento alguno por la no encarcelación inmediata de quien supo abusar de él (y con destacada maestría), sino más bien cierto desconcierto:

"Cuando me enteré de que Grassi quedaba libre hasta no tenerla firme, pensé que en lugar de la sentencia estaban hablando de otra cosa".

Ávido del disfrute de sus años más tiernitos, este joven, a la espera de una eterna sentencia flácida que impida el cruel ensarte, coincide con Raúl Portal en que "el 2 a 1 es un buen resultado, siempre y cuando logremos mantener nuestro arquito en cero para el partido revancha, si es que lamentablemente este hijo de puta anda con ganas de seguir jugando".


Sobrino dudoso del escribiente del emblemático blog del C.N.A. (o sea, este), Panchito también se queja de su inconsistente clase de catequesis: "Hay que estatizar la tradición del ingreso a la fe. El adoctrinamiento religioso tiene que salir del ámbito de la iglesia, las cosas que nos enseñan son cualquiera", sostiene. "El otro día nos hablaban del Juicio de Salomón, y de cómo este desistió de la idea de dividir literalmente a un niño delante de su verdadera madre y de una impostora. Entonces, ¿cómo hablan de fallo salomónico en el caso Grassi, si ese tipo me quiso partir al diome?"

El Final del/la Modelo

Los antecedentes no eran muy favorables a las naturales expectativas de los Kirchner. Fue una de las modelos más destacadas de la década en la que brilló en su apogeo el neoliberalismo más intransigente. Por eso resultó llamativo, casi contradictorio que confiaran en ella.

"Es un detalle que se nos había pasado por alto, pero la verdad es que supusimos que si Durán Barba había contribuido en gran medida con la imagen de Mauricio Macri a nivel nacional, Bárbara Durand nos podía dar una mano para, al menos, levantar los flacos números de Heller en Capital", nos confesó amárgamente un militante K en la soledad de un bunker sin música de Virus, Los Abuelos o Miguel Mateos, cargado de la enorme desilusión del progresismo desbaratado, dándose cuenta de que el peronismo irremediablemente va para donde sopla el viento.

Ha diferencia del emblemático asesor del muchacho SOCMA quien otrora supo adquirir notable relevancia en las elecciones de los derechosos Calderón y Noboa en México y Ecuador, respectivamente, la Durand tendría la responsabilidad de cuidar la imagen de un Manuel Zelaya en Honduras (a propósito, ¿ni un pijama más o menos digno pudieron ofrecerle los costarricenses?).

Solo el terrorismo verbal de Néstor puede lograr que el PRO adquiera trascendencia a nivel nacional. ¿La impericia de una modelucha noventista logrará que el campo se transforme en un actor político?

La Dimensión Desconocida

Resuenan tristes los postrímeros chapoteos, infructuosos, de una búsqueda tan submarina como superficial, ya sin urgencias. En la inmensidad atlántica, en ese gran abismo escurridizo, hay cadáveres, diría Perlongher, pero no. Lo dice otro Néstor, el testimonial, quien acude al llamado de la Marina brasileña y vislumbra entre la pestilencia de los cuerpos mudos una geografía accidentada que envuelve a la caja negra. La caja negra de un avión de las Líneas Aéreas Federales.

Un chasquido en la mente profética del mesías chaqueño y con tetas, y otro show del divague, en el que la Coalición Cívica denuncia el asesinato del hijo de quien comanda su campaña, en manos de una empresa fantasmal, estatal.

¿Qué te pasha, Air France, estásh nerviosho?

El testimonial se debate entre dos alternativas peligrosas: negar el funcionamiento de LAFSA y quedar expuesto ante la imposibilidad de justificar los más de 40 palitos verdes invertidos, o asumir su probada existencia con sus gerentes, sus pilotos, sus técnicos aeronáuticos, y responsabilizarse de la muerte de Pablo Dreyfus.

En algún capítulo de la emblemática serie "The Twilight Zone", un temeroso pasajero imaginaba (¿imaginaba?) a una especie de bizarro muñeco de He-Man que intentaba destruir la nave.


¿Quién atenta en 2009 contra la caravana de la victoria? ¿Quién es el paranoico que delira con una debacle el 28? ¿Este post embarra la cancha? No joda, Kanal, no joda.

Hablemos de Fútbol

El procesamiento de su hijo, acusado de ejercer el noble arte de cagar a cinturonazos a mendigos, ha logrado angustiar sobremanera al Sargento Giménez.

"Estoy para el culo y todo esto me da por el quinto forro de los huevos. No consigo entender el motivo por el cual este grandote pelotudo adoptó esta ultraviolenta tendencia social, cargada de una exagerada crueldad, digna de la más berreta distopía", nos confesó el ex árbitro. "La verdad, estoy mal y prefiero que hablemos de fútbol, que es lo mío".

"De un Holanda del 74', por ejemplo".

Que se rompa, no se doble, y que se pase a effes

El desmañado imitador que Hugo del Carril supo engendrarse, no sería el único deudo con deseos de a la palestra saltar. El nieto flogger de Enrique Dumas también se adjudicó un particular derecho de libre elección, que en este caso alude a "los radicales honorables, únicos merecedores del privilegio de hacer sonar la marchita interpretada por mi abuelo, ah re".

Ciertamente, se ignora cuando carajo el ex marido de Colomba grabó esta versión ignota, fantasmal, y más aún, que radical se encontraba sumergido en tamaño vórtice mental que fuera capaz de conducirlo a la concepción de una idea semejante.

Por lo pronto, Ricardo Alfonsín, Cobos, Gil Lavedra y Nito Artaza no podrán darle "play" a la marchita sin el previo consentimiento de los descendientes con chupines de Leandro Alem.

Ciclo de Bergman en la Sala Lugones

Una kipá y un gorro de Atlanta, matzá y medialunas de Atalaya, un menorá y un cenicero de latón "Cinzano", la Torá y el termotanque... Apenas algunos elementos que sirven para describir la particular atmósfera imperante en la oficina que el rabino Sergio Bergman tiene en un templo sobre ruta 2. "Me copa mucho esta fusión entre judaísmo y una argentinidad decadente", nos confiesa cuando nos acercamos a él, buscando nos confirme como cierto el rumor acerca de su incursión en el universo del séptimo arte: "Sí, es cierto, hacía mucho que estaba interesado en documentar el accionar y reaccionar de los argentinos ante los reclamos por la inseguridad, siguiendo el discurso encendido de Blumberg, Susana Giménez, Cacho Castaña, entre otros comprometidos referentes sociales como este humilde servidor, quien pretende lograr ser más que un Ingmar Bergman, un Pino Solanas del liberalismo prepotente."

"El negro no puede (ni debe)", "La mano viene durita" y el extracto de un reportaje en el programa de Longobardi podrán observarse próximamente en la sala POLO Lugones.

A tí, querido blogger

Visiblemente fastidiado por el humor blandito al que ahora se somete el prestigioso y comúnmente corrosivo Sergio Langer en las contratapas de Clarín, Miguel Dobal sale a defender con la espada, la pluma y la palabra sus emblemáticas "crónicas diarias".

"Mí producción en el diario de los Noble, insulsa y descomprometida por cierto, es solo una cuestionable faceta: la de la guita, la de la manifestación masiva, la de ese paladar cachivache que suele saborear las reflexiones anaftalinadas de Cora Cané", nos cuenta el genial creador del "Señor Invierno". "Pero yo soy esencialmente un provocador, un irreverente oculto entre la repelente candidez de Don Fulgencio".

"Por eso me da por las pelotas que los fanas de Mamá Pierri me tomen para la joda".

Se viene el Conservaduraje?

Ya desterrado aquel breve pero emblemático lapsus de colectivismo ("no nos vendría mal un poquito de zurdaje"), la entrañable sparring de Daniel Tinayre parecía hasta hace muy poco confirmar el retorno a su execrable esencia.

Sin embargo, Panchito Vawe, nuestro creativo publicitario alimentado a base de caballa al natural, ha descubierto la maniobra fraudulenta de los photoshopistas que se dedican a engrupir, no solo al diarito del gordo Farinella, sino también a las divas de consumo interno.

"Ya me resultaba sospechoso a mí ese cartelón con la jeta de Mirtha en plena Avenida 9 de Julio. ¿No es muy obvia la exaltación de su ideología? ¿No sería mucho más obvio aún referirse a un eventual envasado hermético que justifique su vigencia después de una pila de años?"

Psycho Circus

Los kirchneristas que criticaron la candidatura de Ricardo Alfonsín por la utilización política de la muerte de su padre, ahora sufren duros cuestionamientos por la banca en el Congreso que podría ocupar Andrea del Boca: dicen que se está colgando de la reciente muerte de Jorge Barreiro, su papá en "Había una vez un circo".

En diálogo exclusivo con Panchito Vawe, el miembro semiflácido del C.N.A., Freddy Storani sostuvo su postura al afirmar que "al menos debieron esperar a que se muriera Norberto Suárez, su auténtico 'Papá Corazón' de aquellos tiernos años", aunque inmediatamente hizo una salvedad al aclarar que "nadie sabe realmente que carajo fue de la vida de ese muchacho, y de haber muerto hace poco, nadie podría recordarlo como el padre de nada".

Por lo pronto, la evocación al entrañable film de Enriquito Carreras despertó muchísimas suspicacias. Los tres emblemáticos payasos que allí participaban representarían una irónica respuesta a aquellos que osan defenestrar el "circo de las candidaturas testimoniales", planteando un interesante paralelismo entre Gaby (el clown "renunciante"), Fofa (el clown "apocalíptico") y Miliko (el clown que "roba, pero hace").

El Mosquito Degollado

La esposa deficiente mental de Jorge Capitanich sería fruto de una relación incestuosa entre Fernando Lugo y una primita suya bastante trola.

Revisitando con avidez lo más selecto de los clásicos autores que pueblan la destartalada biblioteca de los Panacea, Washington, nuestra versión semi-masculina de Cristina Mucci, arribó a la particular conclusión que encabeza este post durante la lectura de un cuento escasamente difundido del gran Quiroga (Osvaldito)...

Todo el puto día, sentada en el cómodo sillón de su oficina del ministerio, estaba Sandrita, con su lengua colgante y sus ojos saltones de sapo abollado. Cuando la enceguecedora luz del sol llegaba a su ventana, su mirada desorbitada se animaba un poco más y comenzaba a reírse muy estrepitosamente, salvaje, congestionada por una hilaridad ansiosa que la hacía repetir incansablemente la frase "no hay epidemia", "no hay epidemia", con una alegría casi bestial.
Otras veces, se dedicaba a chocar autos estacionados en la casa de la Gobernación de la Provincia de Chaco. Los ruidos fuertes sacudián asimismo su inercia, y comenzaba a morderse la lengua, a mugir, y a hablar estupideces como una falopera durante 10, 12, 15 horas.

Esta pelotuda a cuerda, sin embargo, había sido al nacer el encanto de sus adolescentes y calenturientos padres. ¿Qué mayor dicha para un par de pendejos alzados que la honrada consagración de un cariño liberado del vil egoísmo de garchar sin fin alguno, eh?
Pero, su sangre, su amor, estaban malditos. Bah... eran primos hermanos y la concepción de un engendro mutante como Sandrita era demasiado probable, aunque sonaba más canchero decir lo primero.

Vinieron, entonces, tiempos difíciles, de recriminaciones mutuas y agresiones verbales despiadadas: "Vos me contagiaste la fiebre porcina y me enchufaste este chancho infecto", "Yo soy un tipo sano, putita del orto, andá a saber por donde anduviste revoleando esa zanja", entre otros epítetos.

Para paliar un poco la mala onda, Fernando decidió un buen día distraer su atención instalando en su jardín un pequeño criadero de mosquitos. Venía bastante bien la cosa, los bichos crecían cada vez más sanitos y sedientos de gordos mofletes en donde saciar su estúpido instinto. Tanto es así, que la prima trola se vio tentada a morfarse a un par, arrancándole una a una sus alas, y succionando con gran gula su repugnante contenido, emulando a un Marley recorriendo puestos de comida callejera en el cuerno de Somalia.

Una tarde, Sandrita observó a la trola, rígida, con esos ojos de mirada babeante. La prima le revoleó un chancletazo en el orto, y la tarada volvió a ocuparse de sus asuntos. Pero una imagen se había fijado indeleble en el balero espasmódico de la funcionaria con capacidades diferentes...

La noche en la que Fernando escuchó el desesperado zumbido de uno de sus mosquitos preferidos, supo adivinar que lo peor había sido consumado. Al grito hipnótico de "la culpa es del mosquito", "la culpa es del mosquito", Sandra agarró al insecto, se lo llevó a la cocina y comenzó a llevar a cabo su brutal faena.
Antes de que la prima pudiese ver la escena dantesca, se escucharon los horrorosos gritos de Fernando: ¡esta tarada de mierda se fue al carajo mal!




FIN

El drama del proletariado autóctono

Por qué la izquierda argentina vive fragmentada y sumida en confrontación constante, mientras que el movimiento flogger logra unificar muchos boludos encontrando un único líder referente.

Villma Ripoll, Jorge Altamira y Cristian Castillo coincidieron, sin proponérselo, en un barsucho de Avenida Corrientes y Yatay un par de sábados atrás. El televisor del lugar mostraba las imágenes del partido entre Ferro y Belgrano de Córdoba, pero el único que le daba cierta bola al evento era el fundador del PO, menos por su compromiso pasional con ciertas banderías futboleras que por su interés en el tamaño de los banners publicitarios de la transmisión. Además, le interesaba la idea de emular el saludo triunfal de De Narváez, al menos en algún partido del ascenso.
Ripoll, por su parte, había quedado en juntarse allí con una amiga para contarle como fue que le afanaron una chata en el Hospital Italiano, mientras que el Chipi Castillo justificaba su presencia por estar chamuyándose a una piba de Sociales que vive cerca.

Y al igual que en la fiesta del Nano, juntos los encontró el sol, a la sombra de un farol, ya que el destino endulzado con el afable entrecruzamiento de los fantasmas de Marx y Engels, hizo coincidir en los tres la hora del retiro.

"¿Qué hacen acá, locos lindos?", sorprendió un radiante Altamira. "¿Por qué no pateamos un cacho hacia el centro, y vemos si pinta para hacer algo a la noche?"

Y hacia allí partieron, pero al llegar a Abasto poco hicieron por resistir la tentación y apoyar sus obreros culos sobre las escalinatas del emblemático shopping.

"Pensemos que aquí mismo tuvo lugar una revolución continental flogger que, poco a poco, está insertando grupos guerrilleros de posteo en varias zonas virtuales", reflexionó Castillo. "Abasto es una especie de Sierra Maestra, si bien se mira."

"Además, no parece haber ningún peligro de proscripción de nombre por parte de temibles tribus gorilas", opinó Ripoll, comiéndose un helado Epa.

"Entonces, muchachos, ¿por qué no emulamos este proceder? ¡Debemos darnos cuenta de que estamos ante una oportunidad histórica!", se entusiasmó Jorge Altamira. "Cacawaate, Gazabril, y otros tantos han aunado fuerzas para acrecentar aún más la sola imagen de Cumbio, ya sea en manifestaciones obrero - estudiantiles como el "Floggerazo" o en agrupaciones que pretenden luchar contra las dictaduras del límite de firmas y effes como los 'Montoelectros'. ¡La revancha de José León Suárez está muy cerca, compañeros!", finalizó, antes de sacarse una foto con un grupo de pendejitas judías de 14 años.

La lucha contra el imperialismo estaría por verse, aunque la torta más famosa de internet algo de "independencia económica" ya esté comenzando a ligar. Impossible is nothing.

Tres, Dos, Murooooooo!

"Es una idiotez comparar nuestro notable emprendimiento con el muro berlinés", sostuvo el intendente de San Isidro. "Si bien quisimos construirlo porque somos partidarios de una Guerra Fría que acabe lenta y armoniosamente con la negrada del conurbano, también es cierto que deseábamos poder demolerlo dentro de 30 años, ya que augurábamos la llegada de una Perestroika Bonaerense que debilitara al socialismo berreta de las villas de San Fernando".

Punto Final

Luego del episodio de los granaderos enanos de Yapeyú, Cleto Cobos tendría planeado vengarse de los Kirchner llamándola a Cristina a Londres para comunicarle que el sepelio de Alfonsín es en Viedma.